Reviver o passado em Coimbra

E eis que, depois do pinhal denso da mata, o arvoredo se rasga e do seu interstício, por sobre a serena lágrima espelhada que é esse rio Mondego, se ergue altiva a Torre da Cabra, antiga e solene, templo cronológico da noite coimbrã que a cada badalada funde o instante com eras ancestrais.
Foi num fim-de-semana solarengo que regressei à cidade que tantas vezes amaldiçoei e tanto amei, onde desperdicei os anos mais preciosos da minha juventude (nunca anos foram desbaratados de forma tão leviana e saborosa), e outra vez encontrei-a, inocente e sonhadora, irreverente e pioneira, boémia e filosófica.
Entrei solene no Arco de Almedina e, no topo do quebra-costas, dobrei a Sé Velha batida pelo sol do fim de tarde; lancei um olhar respeitoso às estátuas das faculdades; fumei um cigarro no café Tropical, onde as mulheres entregam os seus corpos voluptuosos às cadeiras vermelhas da esplanada e o pensamento à irrisão; atravessei a sombria avenida das tílias do jardim botânico, que guarda um orvalho eterno; passeei-me junto ao rio, donde se vê o passado e o futuro.

Por fim, banhei-me nas águas da praia fluvial, e as colinas do vale cantaram uma música que nunca conheci.

Os Ciclames (Gulliver)

Hoje, durante a minha deambulação matinal pelas ruas adormecidas e ásperas, o meu olhar roçou um par de ciclames aos pés de uma florista... As flores coloridas e viçosas lembraram-me a marcha fúnebre que acompanha os belos versos do meu caro Taupin, que trauteio enquanto fumo uma cachimbada...

Gulliver

Gulliver's gone to the final command of his master

His watery eyes had washed all the hills with his laughter

And the seasons can change all the light from the grey to the dim

But the light in his eyes will see no more so bright

As the sheep that he locked in the pen

There's four feet of ground in front of the barn

That's sun baked and rain soaked and part of the farm

But now it lies empty so cold and so bare

Gulliver's gone but his memory lies there

By passing the doors of his life was a stage I remember

And in later years he would cease to bare teeth to a stranger

For sentiment touched him as Cyclamen holds him

And later men came from the town

Who said clear the child this won't take a while

And Gulliver's gone with the dawn

(Bernie Taupin, 1969)

Ah, Devoção...

Planos para o Réveillon

Recostar-me na otomana de ébano na solidão do meu quarto pentagonal, e deixar que o ano de 2009 d.C. me vá entrando lentamente, suavemente pelas narinas como um sono, enquanto os meus olhos sorvem as hábeis palavras de Marcel Proust, e os meus lábios aquecem sob um resquício de brandy que bebo do velho cálice rachado. De madrugada, tocarei alaúde para o asfódelo que me cresce na janela, e olharei a luz que brota do horizonte com a mesma desesperança de sempre.

Primeira linha do meu inútil livro de memórias

O Mundo é, todo ele, um lugar provinciano.